El fracasado

Al levantarse decidió esconder su sonrisa porque el ambiente no era propicio. Su desesperada residencia era un cementerio de automóviles, lleno de chatarra clandestina de la cual se había apropiado, pues nadie más aguantaba la noche ahí. Decían que el frío del parque era más soportable, con basura fresca y siempre lleno de sorpresas, cuya soledad se disfrutaba entre paisajes verdes, amarillos y rojos, con perfumes al alcance de la mano. Tan claras eran sus prioridades, que los colores de sus sueños nunca eran recordados en el mundo donde trabajaba.

Sus pies se mantuvieron indiferentes a los líquidos del suelo, protegidos por varias capas de mugre. Sus dedos esquivaron varias piedras antes de encontrar los zapatos, que recién le empezaban a quedar bien. La iluminación irregular en la que sacudió sus prendas, le hizo recordar que debía adecuar su refugio para el invierno. Aún estaba a tiempo de tomar las precauciones pertinentes. No estaba seguro si mudarse de automóvil o conseguir más tapices. Cuando el sol lo agarró desprotegido, recordó no haber desayunado. La luz en su rostro hacía temblar una sonrisa que acabó por no salir.

Trabajó durante la mañana y pasado el mediodía, sin adquirir más que pedazos ajenos y botellas sin vaciar. Cuando la noche empezaba a terminarse, se molestó por tener que enfrentar nuevamente al sueño, acto que entorpecía su descanso. (Si bien es cierto que inclusive dormía en horas de trabajo, eso también le molestaba). Debía dormir a pesar de soñar. Había intentado concentrarse en soñar que trabajaba, sin éxito. Como niño, también era un fracasado.

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